Андрей Дементьев

          *    *    *
Никогда ни о чем не жалейте вдогонку!
Если все, что случилось, нельзя изменить,
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось,
Иль о том, что случится не может уже...
Лишь бы озеро вашей души не мутилось,
Да надежды, как птицы парили б в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам - усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что Вам не досталось ИХ БЕД.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте,
Но ведь песни берет он из Вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви...
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы!

Неужели не знали его?Хотя конесно,это ведь 1977год...Я рада,что вам понравилось.И,думаю,понятно,почему я решила начать именно с него.

Андрей Макаревич

Я живу как хочу, я тугой на ухо,
Трудно жить - скрипачу с абсолютным слухом.
Всё вокруг мимо нот, выше или ниже,
Слышит он тех, кто врёт, а вот я не слышу.
Слышит он тех, кто врёт, там, где я не слышу.

Нос заткнуть, веки сжать, и ничего не видно,
А от звуков не сбежать - ухо беззащитно.
Жить ему среди нас - чисто наказанье,
Ведь любой диссонанс для него - страданье,
Ведь любой диссонанс для него - страданье.

Мы идём на шансон, ну а он не может,
В караоке поём, а его корёжит.
Любит он тишину, любит шёпот рощи,
Ох, несладко ему!..
..а надо быть попроще.
Так и надо ему - надо быть попроще.

Но зато если он выйдет на подмостки,
Как один мы ревём, утираем слёзки,
Потому что - плачь не плачь, а нету чище звука,
Коль играет скрипач с абсолютным слухом.
Вам играет скрипач с абсолютным слухом...

Волшебная скрипка
Валерию Брюсову

Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!

Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.

Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.

Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.

Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.

Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!

Elina, на мой вэгляд,эти стихи-больше о творчестве вообще,чем конкретно о скрипке.Ну,и делайте поправку на Серебряный век.

Константин Бальмонт

Слова смолкали на устах,
Мелькал смычок, рыдала скрипка,
И возникала в двух сердцах
Безумно-светлая ошибка.

И взоры жадные слились
В мечте, которой нет названья,
И нитью зыбкою сплелись,
Томясь, и не страшась признанья.

Среди толпы, среди огней
Любовь росла и возрастала,
И скрипка, точно слившись с ней,
Дрожала, пела, и рыдала.

Булат Окуджав

                                         Музыкант

          И. Шварцу

Музыкант играл на скрипке -- я в глаза ему глядел. 
Я не то чтоб любопытствовал -- я по небу летел. 
Я не то чтобы от скуки -- я надеялся понять, 
как умеют эти руки эти звуки извлекать 
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил, 
из какой-то там фантазии, которой он служил? 
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь... 
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?

Счастлив дом, где звуки скрипки наставляют нас на путь
и вселяют в нас надежды... Остальное как-нибудь. 
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу, 
по чьему благословенью я по небу лечу. 
Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер, 
музыкант, соорудивший из души моей костер. 
А душа, уж это точно, ежели обожжена, 
справедливей, милосерднее и праведней она.

1983